El presagio - Homenaje a Sandro

El presagio

Ojos de elefantes frente a tumbas de abuelas

El Gitano, Lorca, el reloj no marcaba las 5 de la tarde

Oscuridad, Gitano, Sandro y tus movimientos pélvicos

Gitana, ojos de elefante, de Horus

El presagio

Correr, encontrar un abrazo, refugio, un alma amiga

Corriendo de un salvaje instante, y el reloj no marcaba las 5 de la tarde

Pies descalzos hacían flotar la tierra, polvo en la nariz

La fuerza de la danza, Gitana, regala amuleto – elefante frente a tumbas del Gitano

Sandro de América

Suipacha y Diagonal Sáenz Peña

Esas frases de amor me hicieron llorar

Sigo acá y el reloj ya no marca el tiempo

El tiempo se ha muerto

…

Historias sobre humos congelados

Cuando las palabras mueren. Venimos matando palabras. Ideas. Empezaré a nacer escribiendo que las palabras fueron consumidas hace tiempo, antaño palabra te busco. ¿Tendré que pensar que es el final? Los finales abiertos me ponen incomoda. No sé si escribir es lo que debería hacer. Escuchar historias me parece entretenido, imaginarlas. Pero no puedo escribir las historias que pienso, escucho, siento, imagino, huelo, deseo, aspiro, pierdo. Como vagabundas las historias van y vienen de mi mente. ¡Qué sería mi vida sin ellas! Mi mente inunda de historias, gente que se conoce, hombres que se besan, madres que mueren, guerreros que pierden el coraje, comandantes sin tabaco, el aliento a whisky de un anciano, bombachas que se pierden en sábanas, un vendedor de historietas que decide prender fuego viñetas, una soñadora que quien encontrar palabras para escribir, una historia sin personajes, amores perros, alguien pasando su lengua por una cacheta con LSD derramado, etc.

LA POESÍA HA MUERTO

“No más poesía se ha dicho”

Misteriosamente los cronopios han sido robados

Por el Capitán

El sentido se ha vuelto sentido

Oh Dios bendito perdón por no pecar más

“No más poesía se ha dicho”

El sentido es sentido y nada más

Dios no ha muerto

La poesía ha muerto. Hay sentido. Don Cardenal.

Si hay sentido

No hay poesía

Lógica pura

No hay sentido

Pero tampoco hay más poesía.

LOS DOMINGOS A PASEAR CON ELLA

Sonata para flores de domingo

 Lunes por la tarde para romper la rutina

 Sonata de las flores

 Laura subió por las escaleras ruidosas de mares 

Hay tanta luz que la pone ciega 

Cae hacia una pileta de verano vacía 

Vacío el silencio de noches oscuras

 Un tango a Laura que cayó al vacío

 Sonata de las flores 

Tangos para bailar entre sirenas y palestinos.

 Sonata de las flores.

“La época bella”

La Belle Époque en California
El astro color pomelo respira caliente sobre mis hombros
Ella es una chica americana que camina sin parar
La Belle Époque en California
Cada vez que canta el gallo se echan al aceite tacos altos de mujer envuelta en tamal
El astro color banana en el país bananero chupando huesitos de niños en guerra
El astro color limón y sal
Jalisco urna de cuchillos y carne de gallo
La Belle Époque en California
El chamán color del astro salchicha caliente (2011)

Amores lejanos en un tren

Una noche con lluvia